tag:blogger.com,1999:blog-45954848139033728262024-02-19T03:42:48.467-08:00KismetVeo el resultado y casi ¡casi! sonrío: otro amasijo de suspiros que guardar en la cartera.
La suerte está echada.Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.comBlogger60125truetag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-37299955754354843842013-03-21T01:15:00.003-07:002013-03-21T01:15:28.287-07:00-/-La fuga-/-<br />
<div class="MsoNormal">
Desángrame a suspiros</div>
<div class="MsoNormal">
¡Pronto! Arráncame esta melancolía que se funde entre mis
alas</div>
<div class="MsoNormal">
Y no me deja volar.</div>
<div class="MsoNormal">
Desgráname el alma</div>
<div class="MsoNormal">
Golpe a beso</div>
<div class="MsoNormal">
¡Se derrama el tiempo!</div>
<div class="MsoNormal">
Desprende cada sueño y tormenta</div>
<div class="MsoNormal">
Para poderme escapar.</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
¡Quédate a un lado!</div>
<div class="MsoNormal">
Abraza mi sombra,</div>
<div class="MsoNormal">
Que yo no la quiero más.</div>
<div class="MsoNormal">
Abrázala fuerte</div>
<div class="MsoNormal">
¡No la sueltes!</div>
<div class="MsoNormal">
Necesito volar. </div>
Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-21982318261744224582012-10-01T09:19:00.001-07:002012-10-01T09:19:07.778-07:00-7- Tic Toc -/-<br />
<div class="MsoNormal">
Sentir que se te vienen los años</div>
<div class="MsoNormal">
Que te duelen el dos y el uno</div>
<div class="MsoNormal">
Mides los días en estrellas </div>
<div class="MsoNormal">
Y lo sabes</div>
<div class="MsoNormal">
Aun no recorres ni la mitad de una nube</div>
<div class="MsoNormal">
Sin embargo</div>
<div class="MsoNormal">
Como duele</div>
<div class="MsoNormal">
Duele el cansancio</div>
<div class="MsoNormal">
Me duele desde el largo del cabello hasta la sombra</div>
Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-70312976583652766412012-05-07T20:20:00.001-07:002012-05-07T20:26:18.591-07:00-/-Reflexiones de café y canela-/-<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Status: Bebiendo café con canela.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Sin ningún tema en particular, múltiples analogías fruto de la distracción en clase: </i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Filosofar es enrollarse; pero qué
rollo tan rico.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Razonar es cuestionarse a sí
mismo y encontrar respuestas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Experimentar es volver a
comenzar.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Creatividad se refiere a la búsqueda
de lo novedoso, recordando que “novedoso” es sinónimo de “infinito”: constantemente
se reinventa.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-La infancia es un estadio del ser
humano al que siempre podremos regresar.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-La historia es el legado para el
nuevo, para el que llega. Es regalar la vida entera al que inicia
apenas la suya. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Yo soy aquel que fui. Dejo de
ser en la medida en que me abandonan los recuerdos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Soy en tanto me reconozco a
través de mis múltiples mutaciones.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-“Dios ha muerto”: Es ser capaz de
responder por ti sin justificaciones
divinas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Soy cuando tengo la capacidad de
decir “yo” y ser responsable de mí mismo. ¿Sin ti? No importa si eres o no
conmigo. Yo soy exactamente igual. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Una relación de amor es infinita sí
y sólo sí se sabe y se siente que es finita.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-La infancia es constante
emancipación: es la capacidad de volver a ser.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Antes de Copérnico, la teoría era
la heliocentrista. Copérnico la desmintió, pero lamentablemente aun no desmentimos
del todo el homocentrismo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Genio es aquel capaz de
simplificar la complejidad misma.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-La metáfora es el traje más
exquisito de la inteligencia. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Ética: Hacer lo correcto aun
cuando es difícil y te arriesgas al fracaso.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-El buen educador propicia el asombro, propicia la pregunta y alumbra el
camino a la respuesta.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Frankenstein: Energía
es vida. Lo cual no significa que la energía otorgue vida a lo que ya está muerto. Aplica también con el alma. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Sabiduría: ausencia de flojera
mental.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Hay quien al llegar a la tercera
edad se suicida lentamente. Hay más de un walking dead por allí.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
“Loro viejo no aprende a hablar”:
Inutilizarse mentalmente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-El poeta es creador de belleza
mediante la articulación de la cotidianidad. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-91583522355996400392012-05-01T21:54:00.002-07:002012-05-01T21:54:51.554-07:00-/-12:04-/-<br />
<div class="MsoNormal">
Que me quiebro</div>
<div class="MsoNormal">
Me rehago</div>
<div class="MsoNormal">
Me desgasto</div>
<div class="MsoNormal">
Me rebusco</div>
<div class="MsoNormal">
Me restaño las heridas con ron y una balada</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me restriego los ojos</div>
<div class="MsoNormal">
Me reinvento</div>
<div class="MsoNormal">
Me reparo</div>
<div class="MsoNormal">
Recaigo</div>
<div class="MsoNormal">
Me tropiezo </div>
<div class="MsoNormal">
Vuelvo y no me hayo</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Te llamo en silencio</div>
<div class="MsoNormal">
Te busco </div>
<div class="MsoNormal">
Te rebusco </div>
<div class="MsoNormal">
No hay reencuentro</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No concilio el sueño</div>
<div class="MsoNormal">
No me reconcilio con morpheo</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No hay arreglo</div>
<div class="MsoNormal">
No hay encanto</div>
<div class="MsoNormal">
No hay voz</div>
<div class="MsoNormal">
Ya no hay canto</div>
<div class="MsoNormal">
Sólo llanto.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-65930813812686271042012-01-13T21:01:00.000-08:002012-01-13T21:01:07.908-08:00-/-Cuando Badb llama a la puerta-/-<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-CR">Hay que amarrar a Hecate, hay que realizar a un conjuro para que desaparezca el Poltergeist, para que la presencia en el hombro que te insta, que te pide, que necesita satisfacer el deseo de devorar lágrimas, carne, hueso y sangre se retire. A veces golpearlo directamente en el rostro no es suficiente; a veces amarrar a Hecate no basta porque se siguen escuchando sus gritos “¡quiero sangre!” (Cito a la loca) y ensordecen. Despierta la estulticia y esa sí que sufre de insomnio: es incansable, infalible y antropófaga. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="tab-stops: 120.0pt; text-align: justify;"><span lang="ES-CR"> <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-CR">Mis conjuros favoritos son <i>“me doy la vuelta y me voy”</i> o “<i>no le hago a los</i> <i>demás lo que no quisiera que me hagan a mí”</i>. Pero ni el más racional podría resistirse cuando el cuervo de guerra se cierne sobre el campo de batalla a pedir cabezas. Badb llama. Es una cuestión de tiempo: eventualmente la estulticia se va a cansar y se preparará para el suicidio. La muerte implica renacimiento. Al morir la estulticia renacen el logos y la phronesis. Y si hay suerte, aparece entre bombos y platillos el perdonum maximus. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-CR">Es cuestión de tiempo. Pero al tiempo no siempre lo tenemos en las manos. Personalmente, sólo en los momentos en los que la estulticia golpea más fuerte, en que Hecate se desgarra la garganta a gritos, empiezo a creer que <st1:personname productid="la Biblia" w:st="on">la Biblia</st1:personname> es un libro de consejos muy útiles. Aquí les presento mi única salvación en momento de crisis, el candado de la puerta. Espero a alguien le sirva igual que a mí:<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #222222; font-family: Arial;"><br />
</span><i><span style="text-align: -webkit-auto;">“Dios, dame la serenidad de aceptar las cosas que no puedo cambiar;</span><br style="text-align: -webkit-auto;" /> <span style="text-align: -webkit-auto;">Valor para cambiar las cosas que puedo; y sabiduría para conocer la diferencia.</span><br style="text-align: -webkit-auto;" /> <span style="text-align: -webkit-auto;">Viviendo un día a la vez;</span><br style="text-align: -webkit-auto;" /> <span style="text-align: -webkit-auto;">Disfrutando un momento a la vez;<span class="apple-converted-space"> </span></span><br style="text-align: -webkit-auto;" /> <span style="text-align: -webkit-auto;">Aceptando dificultades como el camino a la paz;</span>”</i><i><span lang="ES-CR"><o:p></o:p></span></i></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-74515699605138299682011-12-12T20:47:00.000-08:002011-12-12T20:47:02.358-08:00-/-Conversando con Érebo-/-<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">El hombre <i>per se</i> está dominado por razón y locura. Logos y estulticia. Los monstruos y los demonios existen: somos nosotros y nuestras pasiones, nuestros tormentos, dolores, angustias y pesares, que vuelven recurrentemente al reino de Hipnos para espantarnos. “El sueño de la razón produce monstruos” nos contó Goya. Mientras la razón duerme, los monstruos atacan. Qué esperanza quedará para los que sueñan despiertos ¿No? Seguro los atacan las keres. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Para los griegos, el hecho de sobreponerse a los demonios era sinónimo de sabiduría, de virtuosidad. El virtuoso era aquel que hacía acopio de la templanza, dominando las bajas pasiones, controlando a la auriga antes de que se descarrile y se vuelquen las ideas. Allí sí que no va a aparecer ningún Daemon que las recoja y las vuelva a poner en orden. Los virtuosos eran los que no le paraban a la perra de Ananké cuando se levantaba las faldas. Al menos eran más virtuosos que el pobre de Cronos. El tiempo se tiró lo inevitable. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Definitivamente, fueron los griegos quienes patrocinaron los primeros estudios de postgrado referente a la Phronesis, eso que hoy en día llamaríamos “saber morderse la lengua”. Lástima que aun quedan personas que no se han tomado la molestia de apuntarse en dichas clases. Deberían meterse monedas de oro en la boca y san se acabó. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 150%;">¿El sentido de tanta reflexión sobre las virtudes, la prudencia, etc. etc.? Porque quiero y puedo. El correcto uso de la prudencia y del </span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;">auto-control</span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 150%;">, del conocer los propios límites y comprender que donde terminan los tuyos, comienzan los de los demás, ronda mi mente desde hace algunos días. Debería echarme unas vacaciones por el Partenón. Claro, cuando se acabe la crisis en la tierra del domador de bestias.</span></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-33094566615520524052011-09-02T02:16:00.000-07:002011-09-02T02:16:14.166-07:00-/- 4:45 -/-<div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p>Tenía una botella de sangría en la mano. Estaba desnuda y él leía “<i>La Reina</i>” de Neruda. Se acurrucó aun más en las sábanas “<i>Hay más altas que tú, más altas</i>” Cerró los ojos y sintió la mano de él sobre su vientre, descendiendo “<span class="apple-style-span"><i>Hay más puras que tú, más puras</i></span><i>” </i>Quiso levantarse, pero la volvió a empujar a la cama <i>“Nadie ve tu corona de cristal” </i>Comenzó el mareo. Media botella que se iba entre sus labios y su pecho <i>“Y cuando asomas</i><span class="apple-converted-space"><i> </i></span><span class="apple-style-span"><i>suenan todos los ríos</i></span><span class="apple-converted-space"><i> </i></span><span class="apple-style-span"><i>de mi cuerpo”</i> Aun con los ojos cerrados, lo sintió levantarse “<i>Sólo tú y yo,</i></span><span class="apple-converted-space"><i> </i></span><span class="apple-style-span"><i>sólo tú y yo, amor mío</i></span>” sintió un peso cálido sobre ella “<i>Yo te he nombrado reina</i>”.</span></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-63044503306754516012011-08-30T22:38:00.000-07:002011-09-08T19:08:13.808-07:00-/- 1:05 -/-<span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"></span></span><br />
<div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Al muerto hay que enterrarlo </span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> </span><br />
<div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Sin mucho llanto y mucho rezo. </span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Adornar la casa con lirios y coronas de flores</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Darle el pésame a la viuda</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Prender velones, poner el vaso de agua</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Acercarse a la urna y observar dentro</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Percatarse de que tú eres el muerto</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Lo pasado se queda en el hueco</span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Aunque se trate </span></div><div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">De ti mismo.</span></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-76911472387725558892011-08-12T18:22:00.001-07:002011-08-20T16:14:44.711-07:00-/-8:48-/-<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;">Nada de angustia, aunque duela el pecho, aunque se cansen los ojos; nada de angustia, aunque los músculos se cansen, aunque los brazos caigan y el corazón se pare.</div><div style="text-align: justify;">Cuando caen las estrellas, caen tus fracasos; que lo tienes todo pero la corona pesa; que eres feliz para todos, exceptuando espejos y cristales . Recuerdas a la Reina de Campanas y te das cuenta que no fuiste dueña y señora de otra cosa que no fueran la mentira y la nada. </div></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-46355056467690870012011-08-07T23:14:00.001-07:002011-08-17T15:11:07.197-07:00-/-1:42-/-<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">No es aceite sobre arena. Es otra cosa que repta, que se desliza, que quema; que contrae y expande algo en el fondo del estómago y lo retuerce hasta que el dolor se vuelve insoportable. ¿Y a quien se lo digo? Quiero irme, no sé a dónde. Respiro, no quiero pelear, no más esfuerzo ¿Para qué tanto esfuerzo? Si al final no queda más que muerte. Muerte al despertar, al levantarse, al maquillarse, vestirse, volverse otra y decir: “buenos días mundo, aquí voy.”</span></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-24370282575046678112011-06-28T20:34:00.000-07:002011-06-28T20:35:01.674-07:00-/- Yo sí soy Teatrera-/-<div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Alguien, hace no mucho tiempo, me llamó "Teatrera" para intentar insultarme. Hoy, aun en pie, le respondo: ¡Gracias! ¡Gracias por ese hermoso cumplido! Ser teatrero, señores, para los que comparten esta vocación, es saber dejar el alma en las tablas; es concientizar que voz y cuerpo siempre deben ser uno, tomarse de la mano y acompañar al personaje hasta el final; un teatrero de verdad sabe que el personaje se construye a partir de la mirada, que hay que saber qué le podemos regalar de nuestro ser para enseñarle a caminar, a gesticular, a hablar, a reír, a llorar ¡a vivir! que cuando muera, morirá entre aplausos y que si nadie aplaude ¡No importa! el aplauso se lleva adentro.</span></div><div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Es prestarle el cuerpo al personaje y verlo como un hijo: carne de mi carne, sangre de mi sangre, producto del sudor, de las lágrimas y del trabajo con compromiso. Es estar consciente de que las heridas al practicar las caídas, las lesiones y las frustaciones no son más que medallas valiosas en esta guerra teatral. Ser Teatrero no es un pasatiempo, es un trabajo de tiempo completo que te nutre de euforia, de locura, de dolor, de alegría, de espanto, de júbilo, risas y llantos. Ser Teatrero es llevar la palabra "catarsis" tatuada en el pecho.</span></div><div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Es saber que al teatro se llega media hora antes, y que si no, por respeto, se llega 5 minutos antes del ensayo con la cabeza gacha y pidiendo perdón a todos y cada uno de nuestros compañeros; ser teatrero es llevar la frase "la función debe continuar" como estandarte, aun incluso frente a la muerte.</span></div><div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Ser teatrero es recordar que hasta una persona es público, que jamás se le da la espalda, que jamás se desprecia por considerarse poco; es presentarse igualmente en una gran sala o al aire libre, con los equipos de sonido, iluminación, y tramoya más avanzados o quizás con latas de leche pintadas de negro, bombillos, plástico de colores y un buen amigo que cambie el track del CD al pasar al sigueinte acto.</span></div><div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Ser teatrero es sudar la camiseta, es dejar la vida en escena y sentir orgullo así tu papel sea el del "árbol número 5", porque el teatrero valora y respeta el trabajo de cada uno de sus miembros; ser Teatrero es desgranar el texto sílaba a sílaba e impregnarse con el mensaje del autor, con la crítica, con la burla, con la pregunta.</span></div><div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Es autodestruirse para volver a renacer al día siguiente convertida en Ofelia, en Rosalinda, en Luisa, en Romualda, en Salomé, en el Minotauro, en el mendigo, en el niño, en el muerto, en el diablo, en el ángel perdido, en Godot, en La Negra o en el Profesor; es dirigir a cada uno de tus actores y personajes y llevarlos de la mano hasta el final, es situarlos en tu mente y darles un espacio para que puedan brillar, salir y conmover, espantar, alegrar o perturbar, pero siempre con un fin. Ser Teatrero es creer en príncipes y ranas, en coletos de arco íris y enamorarse del Don Juan o de Julieta. </span></div><div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">El que dirige, el que produce, el que critica, el que analiza, el que lo escribe, el que lo vive, el que arregla las luces y el que barre el espacio ¡Todos, todos somos teatreros señores!</span></div><div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Así que, a los que son teatreros como yo les digo: No seremos los mejores actores o directores (al menos yo no lo soy) pero sigamos luchando por esto, que es nuestra vida y es lo que somos. Ser teatrero no es una mancha, no es morirse de hambre ni nada insultante </span></div><div style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><strong><br />
</strong></div><div style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 1.5em; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: center;"><strong>¡SER TEATRERO ES UN HONOR QUE SE GANA CON SUDOR Y CONSTANCIA!</strong></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-61067445214650109262011-06-19T20:29:00.000-07:002011-06-19T20:48:01.617-07:00-/-Instrucciones para invocar la soledad-/-<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;">Espere a las 8:00 pm. Entre las 8:00pm y las 12:00am se conjura mejor. Saque del fondo de su estómago un vacío profundo y deje que murciélagos y mariposas choquen en su interior. Coloque “</span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><em>Te amaré</em></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;">” de Silvio Rodríguez y lea Ud. “</span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><em>Amor Feliz</em></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;">” de Wisława Szymborska. Recuerde a los seres más insultantemente felices que conoce. Llene ahora el vacío con tres gotas de rabia, dos de impotencia, seis de rencor, media gota de odio y cuatro de desilusión . Salpimentar al gusto y revolver en el sentido de las manecillas del reloj a fuego lento. Cuando espese y huela a flores de velorio: ¡Felicidades! Antes de darse cuenta, tendrá Ud. a la soledad palmeándole el hombro</span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; line-height: 16px;">.</span></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-38851315794349967492011-05-31T22:50:00.000-07:002011-05-31T22:54:13.598-07:00-/- Para Cortázar-/-<div class="MsoNormal">Se cuela la melancolía entre tus mesas, el golem, las gotas, los hoteles. No nos has dejado otra cosa que llanto, nostalgia y sangre. Es un constante revolver entre tus letras y el hambre: hambre de saber, de escribir, de sentir, de leer, de vivir, y casi, cuando voy llegando al final de “El Bolero”, de morir. Mientras vas de boca en boca, de dueña y mujer a ninfa perdida en el recuerdo, yo me pregunto en qué sopa de estrellas me habré hundido, que me cuesta tanto salir a flote del letargo en el que me has dejado. Y es que casi te imagino allí, sentado frente a una ventana en alguna pequeña mesita en la avenida, con el sol de un domingo, en febrero, perfilando el cigarrillo y tu nariz, mientras le escribes al pan blanco, a la caricia, a la boca, a la mujer, al deseo satisfecho de un tinto y un café.<br />
<br />
<br />
<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqO9JjX9X6G-y_XxrWU0JOolcSsW2Z0RHvfT7zdV0Gqv5FlRZymOadEydhtME-uUxe52gLFvTzZ5kA9UFqirXGt960w7_8xMlsW8A9tAVd-Y0oJX5lPzBOAQ45J0uc-VYGZjw8gzmx-kef/s1600/240px-Cort%25C3%25A1zar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqO9JjX9X6G-y_XxrWU0JOolcSsW2Z0RHvfT7zdV0Gqv5FlRZymOadEydhtME-uUxe52gLFvTzZ5kA9UFqirXGt960w7_8xMlsW8A9tAVd-Y0oJX5lPzBOAQ45J0uc-VYGZjw8gzmx-kef/s320/240px-Cort%25C3%25A1zar.jpg" width="210" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-4172983317206203712011-03-06T23:12:00.000-08:002011-03-06T23:16:16.768-08:00-/- "Siempre quedará Tara"-/-Me voy adueñando de poemas<br />
y me los voy tejiendo en el cabello.<br />
<br />
Voy tatuandome canciones<br />
en las lágrimas de mi sonrisa.<br />
<br />
Voy eternizando palabras y oraciones<br />
lanzadas a la nada.<br />
<br />
Soy un compendio de recuerdos<br />
que no han sabido ser olvidados;<br />
unos cuantos rencores, sonrisas, alegrías<br />
y heridas mal cerradas.<br />
<br />
¿Será esta la cara que quieres ver todas las mañanas?Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-33298674412419270822011-02-02T19:46:00.001-08:002011-08-17T15:14:39.661-07:00-/-Pa'lante-/-<div class="MsoNormal">Cuando algo en ti se quiebra,</div><div class="MsoNormal">Respira,</div><div class="MsoNormal">Rehazte.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Arma de nuevo las piezas </div><div class="MsoNormal">Aunque salga ponerle pega elefante</div><div class="MsoNormal">Mira,</div><div class="MsoNormal">Escucha,</div><div class="MsoNormal">Pero nunca te calles.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Sufro una seria enfermedad:</div><div class="MsoNormal">Tendencia a catarsis.</div><div class="MsoNormal">Me penetran las estrellas,</div><div class="MsoNormal">Y bebo de los vientos.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Pero no voy a llorar</div><div class="MsoNormal">Me daré un paseo por parque del Este</div><div class="MsoNormal">Y si me quedan fuerzas, al del Oeste.</div><div class="MsoNormal">Hasta que el cuerpo aguante ¿no?</div><div class="MsoNormal">Como bien dice mi viejo:</div><div class="MsoNormal">“Pa’lante”</div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-1814552060904052172011-01-18T16:18:00.000-08:002011-05-13T20:08:47.221-07:00-/-Ventarrón-/-<div class="MsoNormal">Parece que no a todas nos tocan los galanes de rosas y peluches,</div><div class="MsoNormal">O de esos que te dan serenata borracha en el porche de la casa.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Siempre me han tocado los rudos,</div><div class="MsoNormal">Los insensibles,</div><div class="MsoNormal">O los sin pantalones para darle talla a esta hembra.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Ya no sé que será de mí, o de ti.</div><div class="MsoNormal">Ni qué decir de “nosotros”</div><div class="MsoNormal">Cuando tú mismo escribiste el epitafio con tus uñas en mis ojos.</div><div class="MsoNormal"><br />
¿Verdad que la traición es dulce?</div><div class="MsoNormal">Te amo.</div><div class="MsoNormal">Así que vete al diablo.</div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-14042076129581922482011-01-15T17:47:00.000-08:002011-05-13T21:05:31.521-07:00-/-Como si fuese ayer-/-Tu nombre se hace carne<br />
Y preña de angustia los silencios.<br />
<br />
Y yo...<br />
<br />
Te pido a grito y puño<br />
Te pido a llanto y golpe<br />
Te pido ya sin lágrimas ni alas<br />
Que te entregues.Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-25145402819607876832010-12-11T02:14:00.000-08:002010-12-12T01:12:21.558-08:00-/-A las seis-/-<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Cuesta esperar. Pero por sobre todo duelen los silencios, los “¿y qué hubiese pasado si…?” Duele la incertidumbre y que al perro le lancen otro hueso; y mientras tanto ¿qué hago yo? Me puedo sentar a leer “Esperando a Godot” y no pasaría nada. También podría hacer intentos vagos de escribir sin concentrarme. Solo estoy segura de una cosa: quiero que este enjambre de ideas se calle. Y seguir esperando ¿No? Esperando a que se callen ellas, a callarme yo y que entonces pase: que hables. ¡Pero nada de saludos o cuentos esos de los tuyos! Yo quiero que hables de verdad. Que se deje de repetir este maldito monólogo que no lleva sino a la nada. Que me arranques estas ganas de salir corriendo, o de morirme o de ponerme a llorar, a veces de reírme porque sé lo que pasó estando yo maniatada y labiatada.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En lo que sigo esperando, no queda otra opción más que irse a la esquina a lamerse las heridas mientras esta Caracas triste y aperrada se despierta.<o:p></o:p></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-83870407323243933272010-12-11T01:53:00.000-08:002011-02-13T11:11:09.467-08:00-/-Muñequita Lila-/-<div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Se la pasa sentada en el banquito verde, en la esquina de la izquierda, bajo la luz del poste. Algunos días se acuesta de largo a largo en el banquito, pasa horas viendo al cielo y sonriendo con la mirada perdida. Los jueves a la 5:45 pm exactos, aparece desde el lado derecho del jardín, y camina con brinquitos hasta su banco, con un cuaderno en brazo. Se queda horas observando la misma página atentamente y con bolígrafo en mano. Hasta donde sé, nunca escribe nada.<o:p></o:p></span></div><div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Los viernes a las 2:00 pm, aparece invariablemente vestida de lila: Gorrito tejido lila, bufanda lila, blusita de flores lila, faldita lila y zapatillas a juego. Es cómico verla sentada ahí, quieta, contemplando no sé qué, como la muñequita más lila y linda del mundo.<o:p></o:p></span></div><div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Los miércoles en la mañana aparece con un gatito. Lo suelta y el gato se queda agazapado bajo el banquito, hasta que ella, al rato, saca de su bolso rosa un ratoncito, y deja que el gatito juegue con su almuerzo un rato.<o:p></o:p></span></div><div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Es muy curioso todo esto, porque pareciera que vive en un extraño y dulce mundo de rutinas metódicas, tiernas e invariables.<o:p></o:p></span></div><div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Sin embargo, los lunes a las 4:00 pm es otra historia: nunca me he percatado de en qué momento aparece; solo sé que llega con un largo y oscuro traje, tan opaca ella como la noche más cerrada. Únicamente se distingue una pequeña cadenilla en su cuello, plateada como luz de estrella, donde titila un anillo más grande que sus frágiles deditos. Su cara parece un poco desencajada y rara. Los ojos siempre secos y vacíos. No hay cuaderno, ni gatito ni nada lila que la vuelva llamativa: pasa desapercibida en el banquito verde, en la esquina izquierda, bajo la luz del poste, como si fuese un adorno más del parque; como si hiciese juego con la pintura verde mate del asiento. Parece que quienes pasan a su lado no la ven. Es casi, casi invisible. ¡Y digo casi porque yo sí puedo verla! Invariablemente busco mi silla y la pongo frente al ventanal los jueves a las 5:45 pm exactos, los viernes a las 2:00 pm, los miércoles en la mañana y los lunes a las 4:00 pm con la esperanza de ver alguna novedad en la extraña muñequita que aparece de lila una vez a la semana. Y nadie me interrumpe: hay gente que me habla, pero mientras estoy ahí, compartiendo desde lejos sus quehaceres, no hay interrupción que valga. Me parece sentir un pinchacito, como el de un mosquito, o una abeja ¡qué sé yo! Pero le hago caso omiso.<o:p></o:p></span></div><div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Hay días, entre las 7:00 pm y las 7:02 pm, que su cabello oscuro se me hace un tanto familiar, como si lo hubiese visto reflejado antes en algún otro lugar.<o:p></o:p></span></div><div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Pero solo pasa a veces.</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><o:p></o:p></span></div><div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzeG-Tbhcje1eIXTm5a-LS_b6zNYJVG8Lqbg5goDpIRe1mus5B4Pna_1uGS9ERaIfa9mkBxe4RlxTXbTazUqZ5vtzYWAi8NfisgcryYj9h9aj2gxnbN7H1ttadpGz4HxPRUm-vqSKqiabv/s1600/vestido_azul_medio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzeG-Tbhcje1eIXTm5a-LS_b6zNYJVG8Lqbg5goDpIRe1mus5B4Pna_1uGS9ERaIfa9mkBxe4RlxTXbTazUqZ5vtzYWAi8NfisgcryYj9h9aj2gxnbN7H1ttadpGz4HxPRUm-vqSKqiabv/s320/vestido_azul_medio.jpg" width="211" /></span></a></div><div style="line-height: 18.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="color: #333333;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-11416508780747639022010-12-11T01:49:00.001-08:002010-12-11T01:53:41.457-08:00<div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Actriz…finge que es dolor el dolor que de verdad sientes.<o:p></o:p></span></div></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-28175372188600172882010-12-11T01:48:00.000-08:002010-12-11T01:48:32.466-08:00-/-5:16-/-<div class="MsoNormal">Voy a colocarte una máscara de papel maché; convertiré tu boca en cristal para que al beberte no te me hagas tan amargo.</div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">¿Sabes? Siento que me pierdes en tus espejos, rostro de ángel. Este pedazo de madera, despojado de sonrisa, va tejiendo letras con las uñas. </div><div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">Veo el resultado y casi ¡casi! sonrío: otro amasijo de suspiros que guardar en la cartera. </div>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-48617528626101998512010-12-11T01:44:00.000-08:002010-12-12T01:20:58.360-08:00<span class="uistorymessage"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">Abre mis ojos</span></span><br />
<span class="uistorymessage"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 16px;">Cose mi boca </span><br />
<span class="uistorymessage"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 16px;">Arranca mis miembros</span><br />
<span class="uistorymessage"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 16px;">Desgárrame el alma</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 16px;">Corta mis alas</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 16px;"></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 16px;">Róbame el tiempo </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 16px;"></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 16px;">Profana mi templo</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 16px;">Mata a la bestia bajo mi reseco pellejo</span>Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-50757943644230342032010-11-24T10:20:00.001-08:002010-12-11T01:38:09.528-08:00-/-Retruécano-/-Soledad que vienes<br />
Soledad te quedas<br />
Muero pues morir no puedo<br />
Y a esta vida no me atan sino muertos.<br />
<br />
Sin descanso duermo<br />
Y sin dormir despierto<br />
Que le lloro a la angustia<br />
Y sin angustia ya no sueño.<br />
<br />
Que de ti me alejas<br />
Reclamándome que yo te alejo;<br />
Cuando acercarte quiero<br />
Tú me alejas con desprecio.<br />
<br />
No me pidas que viva por ti <br />
Cuando muriendo por ti yo vivo .Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-63443728020563559412010-10-25T19:58:00.001-07:002010-10-25T20:05:43.246-07:00-/-Amar es…-/-<p>Amor</p> <p>Es observar al amado mientras duerme</p> <p>Sin cansarte de cada inhalación,</p> <p>De cada expiración,</p> <p>De cada pequeña arruga que se forma en su frente</p> <p>Entre marañas de sueño interminable;</p> <p> </p> <p>Como mueve los labios,</p> <p>Sonríe,</p> <p>O se molesta</p> <p>Con tigres voladores</p> <p>Y nubes de elefantes blancos.</p> <p> </p> <p>Es querer acercarte</p> <p>Y besar sus ojos levemente…</p> <p>Tan levemente que se fundan y confundan con el sueño</p> <p>Y  no interrumpa su descanso;</p> <p> </p> <p>Es reír cuando refunfuña como niño luego de un berrinche</p> <p>¡Y estar consciente del berrinche que armará si le despiertan!</p> <p> </p> <p>Es contemplar dulcemente</p> <p>Cada centímetro de su ser</p> <p>Y adorarlo en paz.</p> <p> </p> <p>Te siento mío cuando duermes,</p> <p>Porque estás allí,</p> <p>Paciente,</p> <p>Cálido</p> <p>Y silente.</p> <p> </p> <p>Es devorarte enteramente con los ojos.</p> <p>Y no cansarme de contemplar cuando te sonríes;</p> <p> </p> <p>Es amar la forma de tus ojos cuando</p> <p>Me miran con odio en las peleas;</p> <p>Y adorar cómo se achican cuando besas.</p> <p> </p> <p>Amar es quererte</p> <p>Hasta en la última mirada que me echas</p> <p>Al decirme</p> <p>“Buenas noches”.</p> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLSDlYfmiWtQo7rWwK_qG82OhT3D7a_nWd0f8yzEYNLxkyRsdkFIUvP8Qq338JoLE13wt7VJoO2pdMHPT6LUjDKS2qwLlihmSnR1UO2OEshI7Yh4Tts2PKXemht_hzOFkm8UfYxdmDbQqs/s1600-h/foto%20prueba%5B3%5D.jpg"><img style="border-right-width: 0px; display: block; float: none; border-top-width: 0px; border-bottom-width: 0px; margin-left: auto; border-left-width: 0px; margin-right: auto" title="foto prueba" border="0" alt="foto prueba" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBu52VHLK7LwF-nDsPUQ-FoXyUvcUodJ8Aa7w_LCS2mcDeD93T0g2fM-VhuVPsLAI4Yj9gDu30L3cFc9KKdiw_EMEVN7F2obkvBjqcsIMM8lFuhRol8ds-0KpQLCavoUpbarWfGXthTjva/?imgmax=800" width="240" height="213" /></a>                             Foto: Julio Lara. </p> Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4595484813903372826.post-54862038861859110532010-10-22T22:28:00.001-07:002010-10-22T22:42:54.407-07:00-/-El corazón triste-/-<p>Nada pasa desde aquella vez; <br />Desde aquellas tantas veces; <br />Quise tomar tu mano y sentí vacío; <br />Fuiste a tomar la mía: “hace frío”.</p> <p>Me siento como cuando era niña; <br />Que no sabía decir  la verdad; <br />Y me sentía helada, fría;  <br /> Me castigaban por hablar de más. </p> <p>Allí vas otra vez, <br />Corazón triste. <br />¿De qué te quejas? <br />Si tú heriste. </p> <p>¿Para qué quieres rosas? <br />Cierto, mañana entierran tu sonrisa. <br />¿Para qué quieres canciones? <br />Hoy lloran las golondrinas. </p> <p>No hay aniversarios, <br />Ni meses, ni días, ni noches, ni gemidos, <br />Ni minutos, ni segundos, ni respiros, <br />Que valgan en esta triste  comedia. </p> <p>Ya lo dijo Darío, ¿recuerdas? <br />“Tú triste, yo triste” <br />La diferencia es que sus poemas <br />Terminaban con finales felices. </p> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5xN6NhE9JfgNBKwYiLXdqU_MBualsYUKSYKqzlGRS5DwC538isR-RGN0RkamLFYOI91_6MF0O64ntFdDHwH-4LLV3YDDOLBbsAAUHc8Vegx8_-o2yTBoppDyBHs4bAo7BV2Z9APi7o6KJ/s1600-h/3%5B1%5D.jpg"><img style="border-bottom: 0px; border-left: 0px; display: block; float: none; margin-left: auto; border-top: 0px; margin-right: auto; border-right: 0px" title="3" border="0" alt="3" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLTlDOhHoJ5owQ8GM-J7gIDu9YbqBs3VBihIFR7tqeG8oqaq-syZZWRofo8Cmlmr3C2dRSCP5ceqtHH0cQlGPoTOfH9NJq_9hUUGXVbX2z7U0R6a98X6z0OENYBQfWxe9bMbe-eeDesyVK/?imgmax=800" width="240" height="202" /></a> </p> <p>Imagen: JB.</p> Joan Bernethttp://www.blogger.com/profile/15521662055507599067noreply@blogger.com0