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Al muerto hay que enterrarlo

Sin mucho llanto y mucho rezo.

Adornar la casa con lirios y coronas de flores

Darle el pésame a la viuda

Prender velones, poner el vaso de agua

Acercarse a la urna y observar dentro

Percatarse de que tú eres el muerto

Lo pasado se queda en el hueco

Aunque se trate

De ti mismo.

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Nada de angustia, aunque duela el pecho, aunque se cansen los ojos; nada de angustia, aunque los músculos se cansen, aunque los brazos caigan y el corazón se pare.

Cuando caen las estrellas, caen tus fracasos; que lo tienes todo pero la corona pesa; que eres feliz para todos, exceptuando espejos y cristales . Recuerdas a la Reina de Campanas y te das cuenta que no fuiste dueña y señora de otra cosa que no fueran la mentira y la nada. 

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No es aceite sobre arena. Es otra cosa que repta, que se desliza, que quema; que contrae y expande algo en el fondo del estómago y lo retuerce hasta que el dolor se vuelve insoportable. ¿Y a quien se lo digo?  Quiero irme, no sé a dónde. Respiro, no quiero pelear, no más esfuerzo ¿Para qué tanto esfuerzo? Si al final no queda más que muerte. Muerte al despertar, al levantarse, al maquillarse, vestirse, volverse otra  y decir: “buenos días mundo, aquí voy.”