jueves, 21 de marzo de 2013

-/-La fuga-/-


Desángrame a suspiros
               ¡Pronto! Arráncame esta melancolía que se funde entre mis alas
                                                              Y no me deja volar.
Desgráname el alma
             Golpe a beso
                ¡Se derrama el tiempo!
                           Desprende cada sueño y tormenta
                                                     Para poderme escapar.
                                                            
                                                              ¡Quédate a un lado!
Abraza mi sombra,
        Que yo no la quiero más.
                        Abrázala fuerte
                                                                  ¡No la sueltes!
                                                                  Necesito volar.       

lunes, 1 de octubre de 2012

-7- Tic Toc -/-


Sentir que se te vienen los años
Que te duelen el dos y el uno
Mides los días en estrellas
Y lo sabes
Aun no recorres ni la mitad de una nube
Sin embargo
Como duele
Duele el cansancio
Me duele desde el largo del cabello hasta la sombra

lunes, 7 de mayo de 2012

-/-Reflexiones de café y canela-/-


Status: Bebiendo café con canela.
Sin ningún tema en particular, múltiples analogías fruto de la distracción en clase: 

-Filosofar es enrollarse; pero qué rollo tan rico.

-Razonar es cuestionarse a sí mismo y encontrar respuestas.

-Experimentar es volver a comenzar.

-Creatividad se refiere a la búsqueda de lo novedoso, recordando que “novedoso” es sinónimo de “infinito”: constantemente se reinventa.

-La infancia es un estadio del ser humano al que siempre podremos regresar.

-La historia es el legado para el nuevo, para el que llega. Es regalar la vida entera al que inicia apenas la suya.

-Yo soy aquel que fui. Dejo de ser en la medida en que me abandonan los recuerdos.

-Soy en tanto me reconozco a través de mis múltiples mutaciones.

-“Dios ha muerto”: Es ser capaz de responder por ti  sin justificaciones divinas.

-Soy cuando tengo la capacidad de decir “yo” y ser responsable de mí mismo. ¿Sin ti? No importa si eres o no conmigo. Yo soy exactamente igual.

-Una relación de amor es infinita sí y sólo sí se sabe y se siente que es finita.

-La infancia es constante emancipación: es la capacidad de volver a ser.

-Antes de Copérnico, la teoría era la heliocentrista. Copérnico la desmintió, pero lamentablemente aun no desmentimos del todo el homocentrismo.

-Genio es aquel capaz de simplificar la complejidad misma.

-La metáfora es el traje más exquisito de la inteligencia.

-Ética: Hacer lo correcto aun cuando es difícil y te arriesgas al fracaso.

-El buen educador propicia  el asombro, propicia la pregunta y alumbra el camino a la respuesta.

-Frankenstein: Energía es vida. Lo cual no significa que la energía otorgue vida a lo que ya  está muerto. Aplica también con el alma.

-Sabiduría: ausencia de flojera mental.

-Hay quien al llegar a la tercera edad se suicida lentamente. Hay más de un walking dead por allí.

“Loro viejo no aprende a hablar”: Inutilizarse mentalmente.

-El poeta es creador de belleza mediante la articulación de la cotidianidad.


martes, 1 de mayo de 2012

-/-12:04-/-


Que me quiebro
Me rehago
Me desgasto
Me rebusco
Me restaño las heridas con ron y una balada

Me restriego los ojos
Me reinvento
Me reparo
Recaigo
Me tropiezo
Vuelvo y no me hayo

Te llamo en silencio
Te busco
Te rebusco
No hay reencuentro

No concilio el sueño
No me reconcilio con morpheo

No hay arreglo
No hay encanto
No hay voz
Ya no hay canto
Sólo llanto.

viernes, 13 de enero de 2012

-/-Cuando Badb llama a la puerta-/-

Hay que amarrar a Hecate, hay que realizar a un conjuro para que desaparezca el Poltergeist, para que la presencia en el hombro que te insta, que te pide, que necesita  satisfacer el deseo de devorar  lágrimas, carne, hueso y sangre se retire. A veces golpearlo directamente en el rostro no es suficiente; a veces amarrar a Hecate no basta porque se siguen escuchando sus gritos “¡quiero sangre!” (Cito a  la loca) y ensordecen. Despierta la estulticia y esa sí que sufre de insomnio: es incansable, infalible y antropófaga.
                                       
Mis conjuros favoritos son “me doy la vuelta y me voy” o “no le hago a los demás lo que no quisiera que me hagan a mí”. Pero ni el más racional podría resistirse cuando el cuervo de guerra se cierne sobre el campo de batalla  a pedir cabezas. Badb llama. Es  una cuestión de tiempo: eventualmente la estulticia se va a cansar y se preparará para el suicidio. La muerte implica renacimiento. Al morir la estulticia renacen el logos y la phronesis.  Y si hay suerte, aparece entre bombos y platillos el perdonum maximus.
Es cuestión de tiempo. Pero al tiempo  no siempre lo tenemos en las manos.  Personalmente, sólo en los momentos en los que la estulticia golpea más fuerte, en que Hecate se desgarra la garganta a gritos,  empiezo a creer  que la Biblia es un libro de consejos muy útiles. Aquí les presento mi única salvación en momento de crisis, el candado de la puerta. Espero a alguien le sirva igual que a mí:

“Dios, dame la serenidad de aceptar las cosas que no puedo cambiar;
Valor para cambiar las cosas que puedo; y sabiduría para conocer la diferencia.
Viviendo un día a la vez;
Disfrutando un momento a la vez; 
Aceptando dificultades como el camino a la paz;”

lunes, 12 de diciembre de 2011

-/-Conversando con Érebo-/-

El hombre per se está dominado por razón y locura. Logos y estulticia. Los monstruos y los demonios existen: somos nosotros y nuestras pasiones, nuestros tormentos, dolores, angustias y pesares, que vuelven recurrentemente al reino de Hipnos para espantarnos. “El sueño de la razón produce monstruos” nos contó Goya. Mientras la razón duerme, los monstruos atacan. Qué esperanza quedará para los que sueñan despiertos ¿No? Seguro los atacan las keres.
Para los griegos, el hecho de sobreponerse a los demonios era sinónimo de sabiduría, de virtuosidad. El virtuoso era aquel que hacía acopio de la templanza, dominando las bajas pasiones, controlando a la auriga antes de que se descarrile y se vuelquen las ideas.  Allí sí que no va a aparecer ningún  Daemon que las recoja y las vuelva a poner en orden.  Los virtuosos eran los que no le paraban a la perra de Ananké cuando se levantaba las faldas. Al menos eran más virtuosos que el pobre de Cronos. El tiempo se tiró lo inevitable.
Definitivamente, fueron los griegos quienes patrocinaron los primeros estudios de postgrado referente a la Phronesis, eso que hoy en día llamaríamos “saber morderse la lengua”. Lástima que aun quedan personas que no se han tomado la molestia de apuntarse en dichas clases. Deberían meterse monedas de oro en la boca y san se acabó. 
¿El sentido de tanta reflexión sobre las virtudes, la prudencia, etc. etc.? Porque quiero y puedo. El correcto uso de la prudencia y del auto-control, del conocer  los propios límites y comprender que donde terminan los tuyos, comienzan los de los demás, ronda mi mente desde hace algunos días. Debería echarme unas vacaciones por el Partenón. Claro, cuando se acabe la crisis en la tierra del domador de bestias.

viernes, 2 de septiembre de 2011

-/- 4:45 -/-

 Tenía una botella de sangría en la mano. Estaba desnuda y él leía “La Reina” de Neruda. Se acurrucó aun más en las sábanas “Hay más altas que tú, más altas” Cerró los ojos y sintió la mano de él sobre su vientre, descendiendo “Hay más puras que tú, más puras” Quiso levantarse, pero la volvió a empujar a la cama “Nadie ve tu corona de cristal” Comenzó el mareo. Media botella que se iba entre sus labios y su pecho “Y cuando asomas suenan todos los ríos de mi cuerpo” Aun con los ojos cerrados, lo sintió levantarse “Sólo tú y yo, sólo tú y yo, amor mío” sintió un peso cálido sobre ella “Yo te he nombrado reina”.

martes, 30 de agosto de 2011

-/- 1:05 -/-


Al muerto hay que enterrarlo

Sin mucho llanto y mucho rezo.

Adornar la casa con lirios y coronas de flores
Darle el pésame a la viuda
Prender velones, poner el vaso de agua

Acercarse a la urna y observar dentro
Percatarse de que tú eres el muerto

Lo pasado se queda en el hueco
Aunque se trate
De ti mismo.

viernes, 12 de agosto de 2011

-/-8:48-/-

Nada de angustia, aunque duela el pecho, aunque se cansen los ojos; nada de angustia, aunque los músculos se cansen, aunque los brazos caigan y el corazón se pare.
Cuando caen las estrellas, caen tus fracasos; que lo tienes todo pero la corona pesa; que eres feliz para todos, exceptuando espejos y cristales . Recuerdas a la Reina de Campanas y te das cuenta que no fuiste dueña y señora de otra cosa que no fueran la mentira y la nada. 

domingo, 7 de agosto de 2011

-/-1:42-/-

No es aceite sobre arena. Es otra cosa que repta, que se desliza, que quema; que contrae y expande algo en el fondo del estómago y lo retuerce hasta que el dolor se vuelve insoportable. ¿Y a quien se lo digo?  Quiero irme, no sé a dónde. Respiro, no quiero pelear, no más esfuerzo ¿Para qué tanto esfuerzo? Si al final no queda más que muerte. Muerte al despertar, al levantarse, al maquillarse, vestirse, volverse otra  y decir: “buenos días mundo, aquí voy.”

martes, 28 de junio de 2011

-/- Yo sí soy Teatrera-/-

Alguien, hace no mucho tiempo,  me llamó "Teatrera" para intentar insultarme. Hoy, aun en pie, le respondo: ¡Gracias! ¡Gracias por ese hermoso cumplido! Ser teatrero, señores, para los que comparten esta vocación, es saber dejar el alma en las tablas; es concientizar que voz y cuerpo siempre deben ser uno, tomarse de la mano y acompañar al personaje hasta el final; un teatrero de verdad sabe que el personaje se construye a partir de la mirada, que hay que saber qué le podemos regalar de nuestro ser para enseñarle a caminar, a gesticular, a hablar, a reír, a llorar ¡a vivir! que cuando muera, morirá entre aplausos y que si nadie aplaude ¡No importa! el aplauso se lleva adentro.
Es prestarle el cuerpo al personaje y verlo como un hijo: carne de mi carne, sangre de mi sangre, producto del sudor, de las lágrimas y del trabajo con compromiso. Es estar consciente de que las heridas al practicar las caídas, las lesiones y las frustaciones no son más que medallas valiosas en esta guerra teatral. Ser Teatrero no es un pasatiempo, es un trabajo de tiempo completo que te nutre de euforia, de locura, de dolor, de alegría, de espanto, de júbilo, risas y llantos. Ser Teatrero es llevar la palabra "catarsis" tatuada en el pecho.

Es saber que al teatro se llega media hora antes, y que si no, por respeto, se llega 5 minutos antes  del ensayo con la cabeza gacha y pidiendo perdón a todos y cada uno de nuestros compañeros; ser teatrero es llevar la frase "la función debe continuar" como estandarte, aun incluso frente a la muerte.
Ser teatrero es recordar que hasta una persona es público, que jamás se le da la espalda, que jamás se desprecia por considerarse poco; es presentarse igualmente en una gran sala o al aire libre, con los equipos de sonido, iluminación,  y tramoya más avanzados o quizás con latas de leche pintadas de negro, bombillos, plástico de colores y un buen amigo que cambie el track del CD al pasar al sigueinte acto.

Ser teatrero es sudar la camiseta, es dejar la vida en escena y sentir orgullo así tu papel sea el del "árbol número 5", porque el teatrero valora y respeta el trabajo de cada uno de sus miembros; ser Teatrero es desgranar el texto sílaba a sílaba e impregnarse con el mensaje del autor, con la crítica, con la burla, con la pregunta.

Es autodestruirse para volver a renacer al día siguiente convertida en Ofelia, en Rosalinda, en Luisa, en Romualda, en Salomé, en el Minotauro, en el mendigo, en el niño, en el muerto, en el diablo, en el ángel perdido, en Godot, en La Negra o en el Profesor; es dirigir a cada uno de tus actores y personajes y llevarlos de la mano hasta el final, es situarlos en tu mente y darles un espacio para que puedan brillar, salir y conmover, espantar, alegrar o perturbar, pero siempre con un fin. Ser Teatrero es creer en príncipes y ranas, en coletos de arco íris y enamorarse del Don Juan o de Julieta. 
El que dirige, el que produce, el que critica, el que analiza, el que lo escribe, el que lo vive, el que arregla las luces y el que barre el espacio ¡Todos, todos somos teatreros señores!

Así que, a los que son teatreros como yo les digo: No seremos los mejores actores o directores (al menos yo no lo soy) pero sigamos luchando por esto, que es nuestra vida y es lo que somos. Ser teatrero no es una mancha, no es morirse de hambre ni nada insultante 

¡SER TEATRERO ES UN HONOR QUE SE GANA CON SUDOR Y CONSTANCIA!

domingo, 19 de junio de 2011

-/-Instrucciones para invocar la soledad-/-

Espere a las 8:00 pm. Entre las 8:00pm y las 12:00am se conjura mejor.  Saque del fondo de su estómago un vacío profundo y deje que murciélagos y mariposas choquen en su interior. Coloque “Te amaré” de Silvio Rodríguez y lea Ud. “Amor Feliz” de Wisława Szymborska. Recuerde a los seres más insultantemente felices que conoce. Llene ahora el vacío con tres gotas de rabia, dos de impotencia, seis de rencor, media gota de odio y  cuatro de desilusión . Salpimentar al gusto y revolver en el sentido de las manecillas del reloj a fuego lento. Cuando espese y huela a flores de velorio: ¡Felicidades! Antes de darse cuenta, tendrá Ud. a la soledad palmeándole el hombro.

martes, 31 de mayo de 2011

-/- Para Cortázar-/-

Se cuela la melancolía entre tus mesas, el golem, las gotas, los hoteles. No nos has dejado otra cosa que llanto, nostalgia y sangre. Es un constante revolver entre tus letras y el hambre: hambre de saber, de escribir, de sentir, de leer, de vivir, y casi, cuando voy llegando al final de “El Bolero”, de morir. Mientras vas de boca en boca, de dueña y mujer a ninfa perdida en el recuerdo, yo me pregunto en qué sopa de estrellas me habré hundido, que me cuesta tanto salir a flote del letargo en el que me has dejado. Y es que casi  te imagino allí, sentado frente a una ventana en alguna pequeña mesita en la avenida, con el sol de un domingo, en febrero, perfilando el cigarrillo y tu nariz, mientras le escribes al pan blanco, a la caricia, a la boca, a la mujer, al deseo satisfecho de un tinto y un café.




domingo, 6 de marzo de 2011

-/- "Siempre quedará Tara"-/-

Me voy adueñando de poemas
y me los voy tejiendo en el cabello.

Voy tatuandome canciones
en las lágrimas de mi sonrisa.

Voy eternizando palabras y oraciones
lanzadas a la nada.

Soy un compendio de recuerdos
que no han sabido ser olvidados;
unos cuantos rencores, sonrisas, alegrías
y heridas mal cerradas.

¿Será esta la cara que quieres ver todas las mañanas?

miércoles, 2 de febrero de 2011

-/-Pa'lante-/-

Cuando algo en ti se quiebra,
Respira,
Rehazte.

Arma de nuevo las piezas
Aunque salga ponerle pega elefante
Mira,
Escucha,
Pero nunca te calles.

Sufro una seria enfermedad:
Tendencia a catarsis.
Me penetran las estrellas,
Y  bebo de los vientos.

Pero no voy a llorar
Me daré un paseo por parque del Este
Y si me quedan fuerzas, al del Oeste.
Hasta que el cuerpo aguante ¿no?
Como bien dice mi viejo:
“Pa’lante”

martes, 18 de enero de 2011

-/-Ventarrón-/-

Parece que no a todas nos tocan los galanes de rosas y peluches,
O de esos que te dan serenata borracha en el porche de la casa.

Siempre me han tocado los rudos,
Los insensibles,
O los sin pantalones para darle talla a esta hembra.

Ya no sé que será de mí, o de ti.
Ni qué decir de “nosotros”
Cuando tú mismo escribiste el epitafio con tus uñas en mis ojos.

¿Verdad que la traición es dulce?
Te amo.
Así que vete al diablo.

sábado, 15 de enero de 2011

-/-Como si fuese ayer-/-

Tu nombre se hace carne
Y preña de angustia los silencios.

Y yo...

Te pido a grito y puño
Te pido a llanto y golpe
Te pido ya sin lágrimas ni alas
Que te entregues.

sábado, 11 de diciembre de 2010

-/-A las seis-/-

Cuesta esperar. Pero por sobre todo duelen los silencios, los “¿y qué hubiese pasado si…?” Duele la incertidumbre y que al perro le lancen otro hueso; y mientras tanto ¿qué hago yo? Me puedo sentar a leer “Esperando a Godot” y no pasaría nada. También podría hacer intentos vagos de escribir sin concentrarme. Solo estoy segura de una cosa: quiero que este enjambre de ideas se calle. Y seguir esperando ¿No? Esperando a que se callen ellas, a callarme yo y que entonces pase: que hables. ¡Pero nada de saludos o cuentos esos de los tuyos! Yo quiero que hables de verdad. Que se deje de repetir este maldito monólogo que no lleva sino a la nada. Que me arranques estas ganas de salir corriendo, o de morirme o de ponerme a llorar, a veces de reírme porque sé lo que pasó estando yo maniatada y labiatada.
En lo que sigo esperando, no queda otra opción más que irse a la esquina a lamerse las heridas mientras esta Caracas triste y aperrada se despierta.

-/-Muñequita Lila-/-

Se la pasa sentada en el banquito verde, en la esquina de la izquierda, bajo la luz del poste. Algunos días se acuesta de largo a largo en el banquito,  pasa horas viendo al cielo y sonriendo con la mirada perdida. Los jueves a la 5:45 pm exactos, aparece desde el lado derecho del jardín, y camina con brinquitos hasta su banco, con un cuaderno en brazo. Se queda horas observando la misma página atentamente y con bolígrafo en mano. Hasta donde sé, nunca escribe nada.
Los viernes a las 2:00 pm, aparece invariablemente  vestida de lila: Gorrito tejido lila, bufanda lila, blusita de flores lila, faldita lila y zapatillas a juego. Es cómico verla sentada ahí, quieta, contemplando no sé qué, como la muñequita más lila y linda del mundo.
Los miércoles en la mañana aparece con un gatito. Lo suelta y el gato se queda agazapado bajo el banquito, hasta que ella, al rato, saca de su bolso rosa un ratoncito, y deja que el gatito juegue con su almuerzo un rato.
Es muy curioso todo esto, porque pareciera que vive en un extraño y dulce mundo de rutinas metódicas, tiernas e invariables.
Sin embargo, los lunes a las 4:00 pm es otra historia: nunca me he percatado de en qué momento aparece; solo sé que llega con un largo y oscuro traje, tan opaca ella como la noche más cerrada. Únicamente se distingue una pequeña cadenilla en su cuello, plateada como luz de estrella, donde titila un anillo más grande que sus frágiles deditos. Su cara parece un poco desencajada y rara. Los ojos siempre secos y vacíos. No hay cuaderno, ni gatito ni nada lila que la vuelva llamativa: pasa desapercibida en el banquito verde, en la esquina izquierda, bajo la luz del poste, como si fuese un adorno más del parque; como si hiciese juego con la pintura verde mate del asiento. Parece que quienes pasan a su lado no la ven. Es casi, casi invisible. ¡Y digo casi porque yo sí puedo verla! Invariablemente busco mi silla  y la pongo frente al ventanal los jueves a las 5:45 pm exactos, los viernes a las 2:00 pm, los miércoles en la mañana y los lunes a las 4:00 pm con la esperanza de ver alguna novedad en la extraña muñequita que aparece de lila una vez a la semana. Y nadie me interrumpe: hay gente que me habla, pero mientras estoy ahí, compartiendo desde lejos sus quehaceres, no hay interrupción que valga. Me parece sentir un pinchacito, como el de un mosquito, o una abeja ¡qué sé yo! Pero le hago caso omiso.
 Hay días, entre las 7:00 pm y las 7:02 pm, que su cabello oscuro se me hace un tanto familiar, como si lo hubiese visto reflejado antes en algún otro lugar.
 Pero solo pasa a veces.



Actriz…finge que es dolor el dolor que de verdad sientes.